2011
Ingen favoritt
Ingen terningkast
Ingen omtale
Omtale fra forlaget
Hva er et arbeid? Er det så stor forskjell på en industriarbeider og forfatter? Eller er er den skrivende en naturlig etterfølger av den opprinnelige arbeideren, han som viet livet sitt til det mekaniske arbeidet? Forfatteren er stolt av arbeidet sitt, han har gjort det til et yrke med faste rutiner og arbeidstider. Hva skjer når disse blir forstyrret? Forfatteren bor på Askøy med to jenter som har mistet sin mor; han vil gjerne være en god mor for dem, han skulle gjerne ville skrive som en kvinne. Imot kunsten er en roman om en gutt som blir forfatter. Det er en poetisk, nærgående skildring av levd liv, og det er en beretning om en slekt og en slekts historier, om hvordan tidligere generasjoner setter sitt avtrykk i etterkommerne. GYLDENDALPRISEN 2009 KRITIKERPRISEN 2009 NOMINERT TIL NORDISK RÅDS LITTERATURPRIS "... en utrolig rik roman, som helt klart vil stå fram som en av årets beste og som sikkert også vil kvalitetsbardunere norsk litteratur ytterligere i utlandet" Stein Roll, Adresseavisen "For det første er Mod kunsten så pokkers hamrende godt skrevet. Uden at det sker på en demonstrativ måde, glitrer ordene næsten som dugdråber i tekstens spindelvæv. Der er næppe en side uden en formulering, man må glædes over, eller et skarpt indblik, man kan føle jaget af" Kim Skotte, Politiken Antatt for utgivelse i USA, Storbritannia, India og Danmark Kritikerlagets tale ved tildelingen av Kritikerprisen Pristale ved tildelingen av Gyldendalprisen "… en av de vakreste, viktigste bøkene jeg har lest på mange år" Johan Harstad, Klassekampen "... man kan (...) frydes hæmningsløst over at et andet menneske med sine ord kan få en til at tænke nyt om sit liv, uanset hvor gammelt det er" Charlotte Rørth, Nordjyske Stiftstidende "Tomas Espedal har et personlig farget litterært prosjekt han forfølger og utvider med fascinerende kraft og konsekvens (...) Så fint at han fins" Steinar Sivertsen, Stavanger Aftenblad "Imot kunsten angriper litteraturen samtidig som den er intenst litterær. Våre største sorger og kvaler, de individuelle erfaringene som i kunsten ofte blir så fattige, finner et eget språk." Bernhard Ellefsen, Morgenbladet "Den gjør det i et poetisk språk som både fanger inn grenseløse og korte lykkestunder, men som i enda større grad dveler ved tap og sorg som skal og må komme. Espedals språk gnistrer til, enkelte setninger står og lyser i sin rike flertydighet" Hans H. Skei, Aftenposten "Espedals bok fremstår nettopp som et glimrende stykke arbeid som ikke foretar enkle, kunstferdige snarveier, og derfor blir bunnsolid" Gro Jørstad Nilsen, Bergens Tidende "Kanskje det er så enkelt. Imot kunsten handler om savn, og Tomas Espedal fortjener å bli utgitt på førti språk" Frode Johansen Riopelle, Klassekampen "Imot kunsten rører meg med si morshistorie og stadfestar igjen at Tomas Espedal skriv stor romankunst" Margunn Vikingstad, Dag og Tid "Med en suveræn blanding af stillejer - dagbog, essay, romanagtige iscenesættelser,selvbiografi, familiekrønike - skiftevis registrerer Espedal hverdagens småtraumatiserede gang med nærmest demonstrativ banal detaljerigdom og folder mægtige perspektiver ud om familier, liv og død, og hvad kunsten kan bruges eller ikke bruges til" Jakob Levinsen, Jyllands-Posten "Hans reflektioner over livet og kunsten og døden danner en sørgmodig symfoni af stemninger, der giver genklang. Man glemmer ikke med det første manden i huset på øen" Katinka Bruhn, Weekendavisen "Som sine landsmænd i desenere års overdådige norske forfatterboom - og dog på sin helt egenlabyrintiske måde - bevæger Tomas Espedalsig således mellem en demonstrativ melankoli, en m...
Forlag Gyldendal
Utgivelsesår 2010
Format Heftet
ISBN13 9788205396166
EAN 9788205396166
Serie Gyldendal pocket
Språk Bokmål
Sider 163
Utgave 1
Tildelt litteraturpris Kritikerprisen. Voksen 2009
Finner du ikke ditt favorittbibliotek på lista? Send oss e-post til admin@bokelskere.no med navn på biblioteket og fylket det ligger i. Kanskje vi kan legge det til!
Dette er ikke den enkleste boka å skulle skrive en bokomtale om. Det tok nemlig en stund før jeg selv skjønte sammenhengen mellom det jeg i begynnelsen oppfattet som temmelig løse fragmenter., hvor forfatteren springer i tid og mellom ulike personer, uten at overgangene forklares nærmere.
I boka ”Imot kunsten”, som Espedal mottok Kritikerprisen for, skriver forfatteren om seg selv og sin familie i tre generasjoner. Han vokste selv opp i Bergen. Etter å ha mistet kona, flyttet han og datteren ut til Askøy. I sin iver etter å slukke alle savn hos datteren, forsøkte han både å være far og mor for henne. Gjennom hans allestedsnærværelse i ett og alt, fikk datteren til slutt nok. Hun hadde intet behov for at faren alltid skulle være der for henne. Hun trengte luft og ikke minst frihet.
Espedal forsøker å livnære seg som forfatter. Han og datteren lever faretruende nær fattigdomsgrensen. Det er så vidt det går rundt. Han skriver seg gjennom sin ensomhet og fortvilelse, noen ganger ved å se tilbake på sitt eget liv og andre ganger ved å grave i familiens historie. Han har mange fellestrekk med sin bestefar, som oppdro sine to morløse døtre alene. Fellesnevneren for både ham selv, faren og bestefaren er deres ensomhet.
Det tok litt tid før jeg vennet meg til Espedals spesielle fortellerstil, der han noen ganger maner på det samme, nesten som om han er redd for at leseren ikke skal forstå hva han mener dersom han ikke gjentar seg selv. Etter hvert ble det nettopp denne måten å fortelle historiene på som fascinerte meg mest. Mens andre forfattere strør om seg med metaforer, bruker Espedal et enkelt språk. Som for eksempel på side 124, hvor han skriver følgende:
”Jeg vet ikke hvordan jeg skal klare meg uten min far, jeg våger ikke å tenke på det, og likevel tenker jeg på det tidlig og sent, om morgenen når jeg våkner og om kvelden: jeg vil ikke klare meg uten ham. Jeg må klarer meg uten ham; om noen år er han borte …”
Gjennom denne måten å beskrive sin savn og lengsler, får forfatteren frem noe ekstraordinært sårt. Og som jeg som leser ble sterkt berørt av. Han er også glitrende til å beskrive stemninger. Som når han på side 46 skriver:
“Leiligheten hadde alt, men den manglet kjærlighet, det var ingen kjærlighet mellom mannen og kvinnen i denne leiligheten, snarere en forakt som med årene vokste til hat, i årene etter at de to døtrene hadde flyttet ut var det ingenting annet enn hat tilbake, hatet mellom mannen og kvinnen, det fylte alt, hvert eneste rom. Det ble synlig det som hadde vært skjult i den store leiligheten, denne forakten, dette innestengte hatet, det kom frem og ble helt tydelig, vi så og hørte det nå, hvordan de angrep og såret hverandre, hvordan de skjelte hverandre ut og ydmyket hverandre, hvordan de gneldret til hverandre, som to dyr, han og hun.”
Alt i alt en svært fascinerende og spesiell roman , som jeg med stor sannsynlighet kommer til å lese om igjen. Da slipper jeg også å sitte og lure på hvem sin historie forfatteren er i gang med å fortelle; sin egen, farens eller bestefarens historie. Jeg skjønner svært godt at denne boka har blitt prisbelønt og også ble nominert til Nordisk Råds Litteraturpris.
Når man først forstår Espedals skrivestil, blir man dratt med i hans poetiske måte å se verden og livet og dets evige gjentagelser på. Denne boken er tidvis så stor og samtidig så nær, og inspirerte meg til å skrive min egen historie.
Noe av det beste jeg har lest på lenge.
Jaha...? Förstod nog inte den här boken alls. Det bästa var att den var kort och tog slut.
Denne boken fikk meg til å tenke på gode minner om alle de jeg har vært glad i, og som har vært glad i meg.
Jeg vet ikke nøyaktig når alderdommen inntreffer, når den slår inn; på et bestemt tidspunkt mister vi evnen til å bestemme vår egen alder, vi blir yngre og yngre med årene, eller det kan være at vi står fast i flere aldre, at vi er nitten og tredve og syvogfemti år av full kraft, på samme tid, det finnes ikke lenger én alder, men flere; det er en umerkelig overgang fra sannhet til diktning, vi dikter alderen og navnet, hvem vi er og hvem vi vil være.
Jeg fikk ikke denne dagen til, eller det ble en helt umulig dag for meg, den ble ikke slik jeg ville at den skulle bli, ja, hva ville jeg med denne dagen?
Kan jeg si at jeg mistet den, at jeg mistet dagen, hvor mange dager har jeg mistet på denne måten; det ble ikke min dag.
Jeg trengte redselen, men raseriet hadde jeg ikke godt av, man henger seg fast i det, som når jakken henger seg fast i et piggtrådgjerde; man blir hengende fast i raseriet.
Når man har vært ulykkelig lenge nok på et sted, hender det at man blir sterkere knyttet til til dette stedet enn til noen andre steder:
Når man har gitt avkall på kjærligheten, kan man komme til å elske hvem som helst.
Jeg flytter et sted hvor jeg aldri før har vært.
Jeg flytter hjem.
En ny bok; et fremmed sted.
En ny bok; et nytt hjem, ubeboelig, som alltid.
Jeg reiser hjem til et sted jeg aldri før har vært.
Du er kanskje mest fremmed når du er hjemme.
Jeg fikk, på grunn av all skrivingen, en alder som ikke var min egen. Jeg fikk noen erfaringer som jeg ikke var gammel nok til å kunne ha; jeg fikk et språk, og i språket bodde alt det jeg ikke visste noe om; det dukket opp, det trådte frem, det fikk en form, annerledes kan det ikke sies, jeg tror man må han vært mye alene for å kune skrive det jeg nettopp har fortalt
I april fant fuglene trærne sine. Skogsduen kom, spurvene kom, hakkespetten kom og den skrekkelige nøtteskriken kom; vi klarte ikke å sove om natten, om morgenen, når lyset kom, var det umulig å sove, galskapen kom, vårens galskap; den ble skreket ut om natten og om morgenen.
Når hun går ut døren, på vei til skolen, sitter jeg og venter på at hun skal komme hjem. Jeg venter på at hun skal komme hjem. En dag ringer hun og sier at hun skal overnatte hos en venninne, en dag ringer hun og sier at hun skal sove over hos en venn, en dag ringer hun og sier at hun skal flytte inn til byen, at hun skal flytte til en annen by.; jeg venter på det.
Han angret på at han hadde skrevet disse brevene til moren; de var skrevet for å berolige henne, men hadde gjort henne urolig. Brevene hadde virket motsatt av hva han hadde tenkt; han hadde det godt, og det gjorde henne ondt. Det var vel fordi han klarte seg uten henne. Det var vel fordi han hadde nevnt Mathilde. Han måtte lære seg å lyge. Han måtte lære seg å holde på hemmeligheter. Han måtte lære seg det som hører kjærligheten til.
I år vil jeg helst bare gi bort bøker til jul. I motsetning til et påfunn om å kjøpe for eksempel kunstløpskøyter til alle blir jo dette helt rettferdig. Det ligger naturligvis omtanke bak hvert valg. Gevinsten? Det finnes en bok som passer for alle, og ved å begrense alternativene for meg selv til en type gaver blir det kanskje lettere å velge. Det blir vanskelig nok likevel! Kanskje noen må få to?
Ikke alle bøkene er innkjøpt ennå, men jeg håper jeg får gjennomført prosjektet likevel! Alternative forslag mottas gjerne.
Bøker jeg ønsker å konsumere i nær fremtid. En liste produsert av meg selv og primært for meg selv.