Herregud! Hva i villeste fittehelvete feiler cellisten?
Karl Marx? The Smiths? Hvorfor klarer vi ikke å ha et vanlig liv? Hvorfor har det blitt sånn som dette? Hvorfor klarer vi ikke å slippe bort fra oss selv? Jeg har kjent deg siden 1988. Du kjente meg fra jeg var en fjør. Det var vind omkring oss. Vi sprakk mot solen. Husker du det? Alt var vårt. Alt var nå. Blått lys, kjølig regn, ublid natt, rød tur: Vi er eldre.
Man tror ofte at livet er tøft og det er lett å synes synd på seg selv, men det er alltid noen i verden som har det verre, mye verre på en eller annen måte og livet er ikke bare en dans på roser. Winter’s Bone er et godt eksempel på akkurat det.
Ree er en jente på 16 år, men man skulle tro hun var mye eldre med tanke på alle pliktoppgavene hun har og hvor modent hun oppfører seg. Men så har hun heller ingen annet valg enn å være voksen siden hun er den eneste som er i stand til å ta seg av hjemmet. Hun bor i et hus som ble bygget i 1914, så huset er ikke i tipp topp stand, men det går an å bo der. Hun har en mor som hun må ta seg av og to yngre brødre. Moren hennes har vært fjern i mange år og er stort sett i sin egen verden. Derfor er det ingen hjelp å få fra henne. Og brødrene hennes er unge og hver dag må Ree sørge for at de kommer seg på skolen. Faren hennes har hun ikke sett på lenge. Han har ikke vært hjemme på lenge. Så det er ikke mye hjelp å få. Derfor må Ree forsørge seg selv, moren hennes og småsøsknene hennes. Noen må jo sørge for at ting går som normalt.
En dag dukker sheriffen opp på et uventet besøk. Han gir henne beskjed om at faren hennes må møte opp i retten neste uke – hvis ikke kommer huset til å bli solgt. Ree skjønner alvoret fordi hvis de mister huset – har de ingen steder å dra. Hun må ha det for å kunne passe på mora og småsøsknene. Huset er den eneste tryggheten hun har. Hun kan ikke miste det. Hun må finne faren hennes, men problemet er at hun vet ikke hvor han er. Hun må sørge for at han møter opp i retten uka etterpå slik at hun og de andre ikke mister huset og eiendommen. Ree finner fort ut at det er ikke bare, bare å finne faren hennes og hun oppdager det er vanskelig å få svar fra folk i bygda. Hun må gå til Uncle Teardrop. En fyr med tre dråper ved/under øyet (les boka hvis du ønsker å finne ut hvorfor) og han har et øre mindre. Kanskje han vet hvor faren hennes oppholder seg eller hjelpe henne å finne ham? Vil hun finne faren hennes i tide eller vil hun miste alt?
Jeg hadde ikke hørt om boka Winter’s Bone før den allerede var filmatisert og Oscarnominert. Så jeg tenkte jeg måtte lese boka før jeg ser filmen. Jeg hadde heller ikke hørt om forfatteren Daniel Woodrell, selv om dette er hans åttende roman, men bedre sent enn aldri. Jeg rakk i det minste å lese boka før jeg ser filmen. Jeg må lese boka før jeg ser filmen – i hvert fall når jeg vet at filmen er basert på en bok. Det er ikke alltid like greit å holde oversikten siden det er så mange filmer der ute som er baserte på bøker.
Men tilbake til selve boka. Jeg visste ikke helt hva Winter’s Bone (selv om jeg hadde sett traileren). Syntes den var litt diffus. Rees kamp om å finne faren hennes var rett og slett fascinerende. Dette er ei jente med bein i nesa, bokstavelig talt! Jeg elsket væremåten. Hun er ganske rett på sak og vet hva hun vil for å ordne opp i ting. Og hun tar ikke et nei for et nei når det er noe hun vil finne ut av. Hun er veldig voksen for alderen. Som leser må man bare bli imponert over henne.
Da jeg først begynte å lese Winter’s Bone, tenkte jeg at denne ville vel ikke ta så lang tid til å lese ut. Det er en ganske tynn flis på bare 193 sider. Men innholdet er lettlest, men tungt fordøyet. Jeg trengte litt tid til å fordøye boka innimellom og jeg ville ikke at den skulle ta slutt med det første. Jeg ville bruke tid på den og dermed gjorde jeg det. For den er ganske brutal og voldelig (noe jeg elsket), men samtidig hjerteskjærende og man ville bare Rees og hennes nærmeste det beste.
Winter’s Bone er mitt første møte med Daniel Woodrell, men definitivt ikke det siste. Han skriver rått og brutalt. Han bruker ikke mange ord for å beskrive intense situasjoner. Der minner han meg veldig mye om Cormac McCarthy. Har Daniel Woodrell en liten Cormac McCarthy i magen? Uansett om boka er på få sider, og fortalt på få sider, er den tungfordøyelig og en fornøyelse å lese. En bok jeg aldri kommer til å glemme. Og skal jeg se filmatiseringen? Selvfølgelig! Anbefaler også boka for dere som allerede har sett filmen.
sånn er forelskelsens blikk. uansett hvor den forelska befinner seg, vil han lete etter den han er forelska i
overraskelser skjuler seg, det er derfor de overrasker
Jeg rett og slett digger Jarle Klepp. Boka er en fryd å lese. Jeg blir dratt inn i Jarles verden. Som er sår, forvirrende og til tider helt fantastisk. Jeg synes boka er bra, slutten er virkelig en perle. Hender jeg tar fram boka, bare for å lese slutten. Jeg har lest alle bøkene, samt sett filmene. Både bøkene og filmene er ekstremt bra.
Jeg? tenkte han og ropte et lykkelig hurra inni seg idet han kjente festen hennes stramme seg om lykken hans, hvorpå han ikke orket å vente lenger, og sendte meningen med livet av gårde inn i det brennvarme underjordsmørket og fullførte samleiet
døds bra!!
Fremtiden bygger ikke seg selv, det er fortiden som bygger fremtiden, og vi er fremtidens fortid.
Små forelskelser overalt, det er derfor vi gjør det vi gjør.
Det er det verste for forelskelsen, å skilles. Da vet man at nå kommer det en natt uten den man er forelska i, en hel natt alene, da begynner de selvransakende, nervøse tankene, da stiger varmen i hjernen, da spør man seg selv, liker han meg? Gjør jeg noe feil? Burde jeg være annerledes? Burde jeg ha sagt noe annet?
Det er ikke vår oppgave å ta bolig i det numne ekteskapets permafrost og studere rimet på vinduene
Det er forskjell på dumhet og uvitenhet. Fugler som flyr på vindusruter er ikke dumme, det er bare enkelte ting de ikke kan se. Sauer som ser sine venner sjokkes av elektriske gjerder hver eneste dag, for så å gå bort å snuse på det samme gjerdet selv, er dumme. Hva var jeg?
Forelska og sytten og et halvt. Perfekt kombinasjon for udåder i kjærlighetens navn.
Det er tre typer mennesker som er kreative: Fulle folk, forelska folk, og fattige folk.
JEG ER ATTEN. Heng Gud, drep børsmeglerne, vi skal bevæpne oss og storme byrådet. Jeg tar kjæresten min på brystet på trikken. Jeg pisser på Karl Johan, jeg knuser vinduer med ølflasker. Når jeg kommer hjem legger jeg meg under dynen, jeg har bamser i sengen, sover med døren på gløtt, noen kunne komme inn.
Mødre. Folk sier at barn er hemningsløse, men mødre overgår dem, helt klart. Mødrenes hemningsløshet er helt ekstrem, antagelig fordi den ikke, som barnas, er egoistisk. Barn er selvsentrerte, de kan ikke for det, de er noen klodestore egoister med ”jeg”, ”meg”, ”mitt”, ”jeg vil ikke det” og ”jeg vil det” på maten, mens mødrene er selvutslettende. Som barna kan heller ikke de noe for det, og det er der deres skjønnhet ligger. De bare må.
Forelskelsen er aldri redd. Var mennesket like fryktløst som forelskelsen, ville vi være uovervinnelige.
Forelskelsen lever et eget liv. Det meste av tiden er den som et slumrende dyr som ligger i ro og tar til seg føde og næring, registrerer heller dovent hva som skjer rundt sg. Den bryr seg ikke om trivialiteter. Det er ikke forelskelsens stil. Det kan være det samme for meg, tenker forelskelsesdyret, når det blir bedt om å ta stilling til dagligdagse ting; jeg gidder ikke blande meg i det, tenker det, og løfter bare dovent på det ene øyet når noen vil at det skal bære ut søppelet eller sette på kaffe. Dyret blir liggende. Like etter halvsover det, litt senere snorker det selvtilfreds i sin egen verden, uvirksomt, Men det dormende dyret har et fryktelig potensiale; galskapens innholdsrike og kreative energi. Denne energien er usynlig før den brått antennes, like usynlig som lynet er før det brått flerrer over himmelen. Forelskelsen er et farlig lite dyr. Det har bare et eneste mål: Eksplodere, kort og intenst.
Du ligger der, du er sytten år, og du skjønner, for første gang, at du ikke har kontroll. Du trodde, stakkar, at du visste hvem du var. Du trodde, din tulling, at du hadde kontroll. Du trodde, din idiot, at livet var enkelt, men det var det ikke. Og når du kan hate deg selv så sterkt, hvor grusomt må du ikke være i andres øyne?