Bokelskere.no

I resepsjonen sitter en mann i en fluktstol og sover. Han ligner det som moren pleier å kalle en smørsanger. Håret hans er strøket baklengs i en glatt bølge som ligger over hodet som et lokk av lakris.

Wenn ich im nassen, immer noch nach Wischwasser, Essig und Kohlen riechenden Hausflur stand, war das Haus so, wie ich es mir als Kind immer gewünscht hatte: leer, und ich war unsichtbar, und Leben war eine Möglichkeit, für die ich mich entscheiden oder die ich fallen lassen konnte.

Herlig er mørket, ly til å tenke i, huler til å krabbe inn i, rom til å lese i, selv om det unektelig også kan være så tungt at noe går i stykker [...] Mørket er tusen ganger bedre enn lyset, som er så lett av natur at du ikke kan finne noen støtte, hverken tanker eller drømmer holder ut med det.

Vi vet aldri hvilken retning livet tar, vet aldri hvem som overlever dagen, og hvem som dør, vet ikke om den aller siste hilsenen blir til et kyss, noen biske ord eller et sårende blikk, en eller annen passer seg ikke, glemmer å se seg til høyre og er død, og da er det for sent å trekke tilbake de stygge ordene, for sent å si unnskyld for sent å si det som betyr noe, som vi ville si, men ikke klarte å si på grunn av forbitrelse, strev og slit i hverdagen, mangel på tid, du glemte å se deg til høyre, og jeg får aldri se deg igjen, og de ordene du sa til meg, kommer til å surre og gå inni meg alle mine dager og netter, og kysset du skulle fått, tørker på leppene mine, blir til et sår som rives opp hver gang noen andre kysser meg

Hvorfor fordamper alle de øyeblikkene et menneske hadde, og forsvinner inn i glemselen?

Jeg tror at det er dårlig for et menneske å bo alene, jeg tror ikke at det er har godt av det, hjertet må slå for et annet menneske, ellers blir det kaldt.

[...] mennesket må hele tiden passe på å blåse til glørne slik at ilden ikke skal dø ut, uansett hvilket navn vi måtte gi den, liv, kjærlighet, idealer, det er bare begjærets glør vi aldri trenger å blåse til, for de bruker luften som brensel, og luften omslutter hele verden.

Atticus slo flere fluer i et smekk når han leste høyt for barna sine, og han ville sannsynligvis gitt en barnepsykolog atskillig hodebry: Han leste for Jem og Jean Louise det han tilfeldigvis leste selv, og barna vokste opp i besittelse av en del merkelig lærdom. De fikk brynt seg på millitærhistorie, lovforslag som skulle ratifiseres, dektektivfortellinger, Lovbok for Alabama, Bibelen, og dikt fra antologien Golden Treasury av Palgrave.

«Bitzer,» sa mr. Gradgrind, nedbrutt og sørgelig krypende for ham, «har du hjerte?»
«Blodcirkulasjon, sir,» svarte Bitzer, han smilte til sånt underlig spørsmål, «kunde ikke gå for sig uten. Intet menneske, sir, som kjenner til de kjensgjerninger Harvey har fastslått, kan tvile på at jeg har hjerte.»

We're not playing to win, we're playing to play.

We're all different and we're all imperfect, and the imperfections are what makes each of us and our work interesting. We create pieces reflective of who we are, and if insecurity is part of who we are, then our work will have a greater degree of truth in it as a result.

(...)la psicoanalisi era come il fumo, non bastava non praticarla, bisognava anche proteggersi da chi la praticava.

To live as an artist is a way of being in the world.

Jeg har kokt mitt blod. Mitt livsverk er over.

… det kjentes som pingpongballen min ikke kunne røre ved hans nå. Vi er alene om det vi lider under.