Klokkene i Londons kirker og katedraler runget sin jubel inn gjennom de åpne vinduene i major Downes' leilighet. Fra Morpeth Terrace lød latter og falske stemmer som sang There'll be Bluebirds over the White Cliffs of Dover. I Victoria Street tutet bilhornene i
i munter dissonans. Det var tirsdag 8 mai 1945, utropt til V-dagen av den britiske regjering. Etter nesten seks år med krig, titalls millioner døde, et helt kontinent lagt øde, eksisterte ikke Det tredje rike mer.
Begynte igår på Kungar, krig och katastrofer - vår historia i sägen och tro av Ebbe Schön siden den er fornyet ggr og skal leveres på neste handletur til Strömstad. Skal også prøve å komme igang med Lucifer serien. Venter på en pakke sms, men drar nok ikke ut og henter den + 2 til før imorgen.
At det var flere gjester i kafeen, var fint for forretningene, men indikerte noe som ikke var bra : Folk hadde sluttet å gå på mange av restaurantene og klubbene og gikk bare på steder som var offisielt godkjent som trygge, som om alle ventet på at det skulle smelle.
...så jeg sa til gutten: Hvorfor stjeler du? Du vet at det er galt. Uansett hvor sulten du er, uansett hvor mye smerten gnager innvendig, finnes det ingen akseptabel menneskelig grunn til å stjele. Det er bare rotta i rennesteinen, som ikke kan resonnere, som stjeler når den er sulten. Og min kjære, vet du hva denne vise gamle mannen så gjorde for å gi denne gutten en lærepenge? Jeg ga ham noen afghani - nok til å kjøpe mat i en uke. Jeg er blitt bløt på mine gamle dager.
Hvis jeg reiser, er det ingen jøder igjen i hele Afghanistan. Og da har Hitler og Osama bin Laden og alle andre galninger som er fast bestemt på å ødelegge et helt folk, vunnet. Hvis ikke jeg er til for meg, hvem er da til for meg? Og hvis ikke nå - når? Hvis jeg reiser vinner gærningene.
Til slutt la hun til at forhåpentligvis kunne han gjengjelde tjenesten en gang.
En eller annen gang når solen steg opp i vest.
Fasttelefonene i Kabul var omtrent like pålitelige som teppeselgerne på markedet. Hvis det blåste for mye, hvis det regnet, hvis en liten fugl satte seg på kabelen, var linjen død.
Jeg har allerede begynt med å lese julebøker med Brev til Julenissen som jeg leste forrige uke, Juleheftenes historie - 100 år som jeg startet på igår, en til av mine egne bøker, Victorian Christmas Book og to jeg lånte på Strömstad bibliotek igår, Vår svenska jul og Julmust - Historia - Hemligheter - Hajp som jeg har i Leser nå hylla.
De jeg leser denne helgen er Juleheftenes historie - 100 år og en annen bok jeg startet på også igår, Dracula dræberen - Portræt af en massemorder. I tillegg skal jeg se hvor langt jeg kommer i serien GN Lucifer.
Ny helg står for døra. Snøen laver ned ute,godt og lunt inne blant pappesker og kasser. Har pakket ned mye nå,men litt er jo igjen til over helgen. Leser,som sist, Noveller av Somerset Maugham. Og da jeg pakket bøker her om dagen fant jeg mye jeg ikke har lest på evigheter,så jeg hat litt å ta igjen etter flyttesjauen.
God helg til alle.
Dagen i dag er så vakker. Luften er kald, men himmelen er blå, og det er dagen før jeg får se deg. Du er min ukes sol. Jeg har nyheter. Den nye symaskinen jeg har ventet på, er sendt fra Pakistan og er på vei over fjell og ørkener til min lille butikk i Mondai-e. La oss be om at den ikke blir konfiskert av krigsherrene eller ødelagt av krigerne i Khyberpasset. De sier den skal komme om seks uker. Å som vi skal feire!
Helt sikkert en fahesha, en prostituert, sa han til seg selv idet han løftet riflen høyt opp på skulderen og nikket til to utenlandske kvinner som var på vei mot porten. Hodene var tildekket, men de hadde vestlige bukser og sko og arbeidet antagelig for hjelpeorganisasjoner som fåfengt forsøkte å hjelpe et folk som ikke trengte hjelp.
Kan jeg få stille deg et spørsmål? sier besserwisseren og snur seg mot henne.- Har du hørt om barneforsikring? Den gravide ser på besserwisseren og stanser håndbevegelsen. Hun trekker haka til seg, huden er fyldig i ansiktet, hoven, det minner om Synnøve slik hun var på slutten av graviditetene, hun hadde klagd, sagt at hun så ut som en flodhest, hun nektet å tro på¨ham da han sa at hun aldri hadde vært vakrere..
Men Kristian registrerte selvfølgelig valkene som var i ferd med å vokse fram rundt kollegaens tidligere så smale og veltrente midje, vikene som krøp stadig høyere oppover hårfestet. Og likevel, det var ingen som var i nærheten av å jobbe så mye overtid som Jon Fredrik, og slik sett tilhørte han den andelen norske menn der antallet overtidstimer økte proporsjonalt med antall barn.
Hver ny epoke man når, kommer liksom som et sjokk. Alle dine eldre som nærmest forbløffet slår fast at de har blitt gamle, at livet har gått så fort, at det kjennes som om det var i går at de begynte på skolen! Og slik fortsetter det, hele veien, helt inn i døden. Og hva da? Sperre opp øynene i et siste krampaktig, men selvfølgelig helt forgjeves sekund, rope : Men hallo?! Skal jeg også være blant dem som dør?!
Emanuelsen skriver godt og har noen glitrende passasjer i denne romanen. Det er en helt annerledes roman enn hans forrige. Jeg er dog i tvil om jeg synes denne romanen er like godt gjennomført som hans forrige. Det er mange personer, mange episoder, mye bevegelse mellom fortid og nåtid, og det blir kanskje for springende? Tematikken er viktig og interessant på flere plan her, så han skal ha kred for forsøket. Dette er en roman som gir noe å tenke/tygge på, og det liker jeg.
En helt grei historie, men ikke så mye mer. En historie om okkupasjon ( det er lett å tenke på Gaza/Vestbredden her uten at det sies) og hva det gjør med en familie, om å håpe om en bedre tilværelse som fører til at man gjør ting man ellers ikke ville ha gjort, noe som fører til konflikt i ekteskapet og enda værre ting. Dessverre tilfører ikke romanen meg noe nytt verken innholdsmessig eller litterært. Den blir litt enkel, rett og slett. Stranger skriver lett og greit, men jeg synes boka mangler både undertekst og dybde, - den mangler kompleksitet i forhold til tematikken som er reel flere steder i verden nå. Litt spenning på slutten gir ekstra pluss. Men alt i alt kan boka kanskje betraktes som det man kaller et hvileskjær i forfatterskapet?
Historien er fascinerende, og den drev meg videre. Jeg liker nok godt å lese litt absurde historier, samt villmarkshistorier med mye dyr og natur. Men her synes jeg språket ble haltende. For mye ord- og setningspynt som ikke hørte hjemme når man nærleste, og det ble det for meg siden jeg tidlig stusset på grunn av det. Historien hadde tjent på en strammere komposisjon språkmessig og rydding av ord, setninger, metaforer, begrep, - som ikke henger helt sammen.. Pluss for omslaget. Det er vakkert. Og at hun beveger seg bort fra navlebeskuende norsk samtidslitteratur.
Jeg må innrømme at jeg var litt skuffet, for jeg elsket "Den lukkede bok" av samme forfatter. Der "Den lukkede bok" var om Georg Brandes samtid, er denne satt til vår egen tid. En ung, svært urban arkitekt skal ordne opp med sin fars begravelse i en liten dansk landsbygd, men han blir stadig holdt igjen i bygden, og bygger etterhvert opp en ny tilværelse der med å realisere et bygg hans far aldri fikk bygd opp. Han har tenkt å være observerende, og prøver å la være å involvere seg i innbyggernes liv, men ender opp med å rote til og å få sterke bindinger overalt i bygden.
Min innsigelse er at den er litt forutsigbar. Hvis du vil lese om tilsvarende tematikk, vil jeg heller anbefale "Mors gaver" av Enger.
En kvinne rydder opp i sin mors saker, og særlig ser hun på julegavelistene som moren sirlig har ført opp hvert år. De er det strukturelle prinsipp som boken fortelles rundt. Familiens historie veves sammen gjennom disse små øyeblikksbildene av gaver gitt og gaver mottatt gjennom årene. Jeg er omtrent like gammel som forfatteren, og dermed fortelles litt av min historie også, kjennes det som. Jeg synes det er en fortelling om tap. Noen lister er levningene som er igjen etter et rikt liv og datteren prøver å gi dem liv og innhold for å kunne holde på moren sin litt lengre og for å få et bilde av hvem hun egentlig har vært i tillegg til å være morsfigur.
Jeg var rett og slett sjokkert over å finne en så spennende dystopitrilogi jeg ikke hadde hørt om, og så var den til og med skrevet av C. S. Lewis! De tre romanene er svært forskjellige, nesten som om tre forskjellige forfattere har skrevet dem, og den første er desidert mest spennende, synes jeg. Lewis har rett og slett maktet å skape fantasier om liv på andre planeter som er helt annerledes enn det en har lest før. Levende liv er annerledes enn på jorden, lyder er annerledes, samfunnssystem helt forskellig, og så forskjellig at en tenker at han faktisk klarer å beskrive noe som ikke fins, ikke bare noe som er nesten likt noe vi har sett på jorden allerede. Bind tre foregår på jorden og er svært dyster.