Månedene før han ble arrestert, mottok Kjell en rekke forskudd på bokavtaler. Like fort som pengene kom inn, forsvant de i løpet av noen få vårmåneder på øl, designerklær og hipsterornamentikk. Gulroten var spist opp altfor tidlig og manuskriptene var ikke bare uferdige, de var ikke påbegynt. De eksisterte kun som velformulerte ideer improvisert over rødvinsmiddager med ulike forleggere.

Dessverre kom de aldri. Uten egne drømmer tenkte Kjell ut en plan. Kanskje sjelens fingeravtrykk ikke lot seg granske under Freuds lupe uten en forutgående forbrytelse eller en pervers hemmelighet? Påfølgende dag, drevet frem av hva han tenkte seg var de ubevisste kreftenes renkespill, stjal han fire sjokolader i butikken, rotet gjennom morens nattbordsskuff, prøvde BH-en hennes, onanerte etter tegninger av Supermann, kløp sin demente oldemor i rumpa, smugrøykte, og tenkte de mest skitne tanker hans unge sinn kunne klekke ut: fra mord til juksing på skoleprøver. Utmattet etter en lang dag med rampestreker gikk han tidlig til sengs, danderte dynen og puten til sitt mest behagelige før søvnens ankomst. Med kulepennen i hånden tidlig om morgenen, etter en brå oppvåkning, stirret han på papiret. Fortsatt var det ingenting. Alt hadde vært nytteløst.