Gjentagelsen er alltid bare forventningen om gjentagelse, ikke selve gjentagelsen.

Da hun kom på pleiehjem, fikk bestemor for seg at fjernkontrollen til å skifte TV-kanaler med var et ektebarn av satan; det var fjernsynets endelige triumf, sa hun, at det kunne gjøre deg hjernedød uten at du fikk røre deg fra stolen engang.

People only fight over imaginary things.

”Media. I think I have heard of her. Isn’t she the one who killed her children?”
”Different woman,” said Mr. Nancy. ”Same deal.”

Fiction allows us to slide into these other heads, these other places, and look out through other eyes. And then in the tale we stop before we die, or we die vicariously and unharmed, and in the world beyond the tale we turn the page or close the book, and we resume our lives.

Three may keep a secret, if two of them are dead.

Alt er sant hvis mange nok mennesker tror på det.

En halvlest bok er et halvferdig kjærlighetsforhold.

For hva er egentlig fremtiden, annet enn en konstruksjon av håp og forventninger? Den holder til i sinnet; den har ingen virkelighet.

Hun ser på rosene. Tvinger de barn til å plukke dem? Kommer hele familier ut på markene før daggry og står bøyd over buskene dagen lang, med verkende rygger og blødende fingre fulle av torner?

"...frykt dem som er villige til å dø for sannheten, for vanligvis blir de årsak til at mange andre dør med dem, ofte også før dem og istedenfor dem."

Om søndagen skal barn være sammen med andre barn,å leke av hjertens lyst. De skal ikke gå rundt å presse penger av folk, eller forkynne verdens skrekkelige undergang. Om den slags overhode må gjøres, får de voksne gjøre det selv.

"Variasjon er et naturlig behov, hos menn. Det er rimelig, og nødvendig av hensyn til forplantningen. Naturen er inrettet slik." Jeg sier ingen ting, så han fortsetter. "Kvinner vet slikt intuitivt. Hvorfor kjøpte de så mange forskjellige klær i gamle dager? For å lure mennene til å tro at de var flere forskjellige kvinner. En ny kvinne hver dag."

Ingen mor er noen gang helt og holdent slik et barn ønsker seg at en mor skal være, og det gjelder vel motsatt vei også.

Jeg husker da jeg gikk gjennom 1800-tallet i kunstgallerier, så besatte de var av haremer. Dusinvis av malerier av haremer, tykke kvinner henslengt på divaner med turbaner eller fløyelskapper på hodet, mens de ble viftet med påfuglhaler og en evenukk i bakgrunnen sto vakt. Studier i stillesittende kjøtt, malt av menn som aldri hadde vært der. Disse bildene skulle forestille å være erotiske, og jeg syntes de var det da. Men nå ser jeg hva de egentlig forestilte. Det var malerier av skinndødhet. Av venting, av gjenstander som ikke var i bruk. Det var malerier av kjedsomhet.

Men kanskje kjedsomhet er erotisk, når det er noe kvinner gjør, for menn.

En dag spurte jeg Cruso om det fantes lover på øya hans, og hva de i så fall gikk ut på; eller foretrakk han kanskje å følge sin egen samvittighet og lite på at hans hjerte holdt ham på den rette vei?
"Lover lages bare for ett formål," svarte han, "de skal holde oss i tømme når vi blir for grådige. Så lenge våre begjær er rimelige, har vi ikke bruk for lover."

Etter denne omskjæringen blir din sønn enda mer strålende
For flammen fra lyset vokser når veken blir klippet.

He could cut a Trolloc in half with a gateway at three hundred paces, and summon fire from inside Dragonmount itself, and he still wanted to carry a sword. It was, she decided, a male thing.

En elev er som et frø i en hage. Uten en dyktig gartner kan planten aldri nå sin fulle skjønnhet.

It's one thing saying you've got the best god, but sayin' it's the only real one is a bit of a cheek.