Bokelskere.no

Charlie, do you know how smart you are?

I asked Patrick if he felt sad that he had to keep it a secret, and Patrick just said that he wasn't sad because at least now, Brad doesn't have to get drunk or stoned to make love

My brother used to tell Polish jokes, which I know is wrong, but I just blocked out the Polish part and listened to the jokes. Hillarious.

Du har fått sparken to ganger på grunn av fyll, Freddy. Du trenger ikke ei ny skjorte, du trenger et nytt hue

Jeg flykter, farer ned trappene selv om det ikke er noen som kan jage meg. Det er faktisk ingen. Alle er døde. Mamma er død. Pappa er død. Lillebroren min Ludvig er død. Og sannsynligvis alle andre også.

Hvordan kan alt være så stille? Ting burde brenne, eksplodere og smelle. Katastrofer er ikke stumme.

Kvifor er det ingen som mobbar dei pene? Er det fordi me ikkje vil tru at noko som er vakkert, kan vera så fullt av ingenting på innsida? Prestasjon er alt. Innhald ingenting

Eg vurderar å seia at det berre er tull, men eg let vera. Såpass ironi må til og med en med lærerutdanning skjøna

-Er du alltid så sur?
-Eg er tenåring

Det var som om han ikke forstod at alle hans fremfuse handlinger førte han tilbake til beltet, at det var en sammenheng mellom innsjøen på kjøkkengulvet og de påfølgende slagene. Men det var likevel mitt ansvar å fortsette, og jeg håpet han innerst inne også merket min kjærlighet, forstod at jeg ikke hadde noe valg. Jeg tuktet, ergo var jeg en far. Jeg slo mens gråten presset i brystet, mens svetten rant og hendene ristet, jeg ønsket å piske uroen ut av ham, men det hjalp aldri.

Da han dro fra oss sist, var han brun og sterk, ivrig, klemte meg for en gangs skyld lenge, og jeg kjente kreftene i overarmene hans mens han holdt rundt meg. Andre prater om at ungene bare blei større og større for hver gang man treffer dem, at man liksom skvetter når man ser poden igjen etter en stund. Men det var ikke saken med Tom. Nå hadde han krympa. Nesa var rød, kinna hvite, skuldra smale. Og det hjalp ikke akkurat at han hutra og trakk dem inn under seg, og så ut som en slunken pære. Ristinga slapp riktignok taket mens vi kjørte inn mot gården, men han satt stadig som en pusling i setet ved siden av meg.

Jeg trakk pusten. Kunne ikke tenke på det. Kunne ikke annet enn å fortsette. Løfte hånden, dyppe børsten i pollen, bevege den forsiktig mot blomstene, stryke over dem som om jeg var en bie.

Dette kan aldri gå bra, tenkte jeg med meg selv allerede første gang. Dette må det bli klager av, og ganske riktig, mor fikk vondt i hodet av de tette støvskyene som virvlet rundt i rommet. Den nye latinske ordboken til Margot ble full av støv, og Pim bemerket at gulvet slett ikke så noe bedre ut. Utakk er verdens lønn.

Men gutten er blitt stor og vet at det finnes verken hemmeligheter eller mirakler, bare forklaringer, og de er som regel ubehagelige.

For unger vil være der de alltid har vært, å dra opp et barn er ikke som å bygge et hus, unger eser ut av seg selv og vokser fast i hodet ens, umulig å rette opp med linjal og vinkel når det går skeis, føye til mangler eller sage av det som er for mye, de er der og er mennesker fra første pip

Kle av deg, gjentok Kjell Bjarne. Han pekte på vaskemaskinen i kroken. -Hver jævla fille går inn der. Bortsett fra den derre frakken. Den går til hælvete