En ung englender med rød mustasje griner over akevittglasset, snur seg bort og smånyser. "Liger det ikke", sier han på dårlig dansk. Men bortimot midnatt kommer han på usikre bein mot meg med et tømt drammeglass og sier: "Liger det bedre nu".

Du blir satt inn i livet og bør takke til, men hvordan det videre skal gå, beror på forhold som du ikke alltid er herre over.

Når mor Randi lovte meg nye klær, så gikk ofte sauen enda med ulla på, og skone var skinn på kalven, som enda ikke var født.

Så debuterer enda en trønder med en roman «Almue», og han heter Peter Egge. Far hans er vognmann, og han hører ikke til den lærde stand, han skal ha faret til sjøs. Når brigademusikken spiller framme ved elva, går hele byens fornemme damer og herrer langsomt att og fram og viser seg for hverandre, og her ser du ham en dag, han ser fjong ut, høy og slank, med pels og flosshatt. Slik er det å få ut en roman.

Men på gata kan jeg ikke slå meg til. Så blir det å ty til Fallin igjen, og jeg veide ikke mange merkene da jeg med vadsekken i hånda skrittet oppover mot gården. Og denne gangen syntes jeg øynene sa: «Var det ikke det vi tenkte - med deg blir det aldri annet enn tull.»
Mat og lossi nekter de meg ikke, men det kom en tid som jeg ikke liker å minnes.