Ich bin mehr als einmal trunken gewesen, meine Leidenschaften waren nie weit vom Wahnsinn, und beides reut mich nicht: denn ich habe in meinem Maße begreifen lernen, wie man alle außerordentlichen Menschen, die etwas Großes, etwas Unmöglichscheinendes wirkten, von jeher für Trunkene und Wahnsinnige ausschreien musste.
Ich habe das Herz gefühlt, die große Seele, in deren Gegenwart ich mir schien mehr zu sein, als ich war, weil ich alles war, was ich sein konnte.
Ifølge Mikhail Bakhtin (den fremste romanteoretiker?) defineres romanen som en sjangerbrytende sjanger, en sjanger som ikke er noen av de andre store sjangrene - dvs. epos, drama, lyrikk. Moby Dick regnes antakelig av enkelte som 'den første moderne roman' pga. sin voldsomme sjangerblanding og veksling i form. Jeg likte den ikke noe videre da jeg først hadde lest den ferdig, jeg likte den ikke umiddelbart. Dette er nå godt over ett år siden, og min mening er endret. Jeg merker at jeg stadig vender tilbake til den, erindrer scener, villskapen, eventyret, tyngden, smerten, gleden. Ordene! vakre som hos Shakespeare, om ikke hinsides selv ham. Det finnes nå ingen roman som jeg med like stor overbevisning kan betegne som sublim, uutsigelig, uendelig, dionysisk. Og om hvalen er en fisk eller ikke, hva, ironien i dette synes meg klar: den hvite hvalen er ikke en fisk, ikke en hval - han er alt. Akk og ve! en tour de force. En symfoni om livet, om mennesket.
Vi har alle potensiale i oss til å bli bedre, men determinisme kan nok være fristende bekvemt: man liker ikke å bli fortalt at man har 'ansvar for egen læring', så og si. Jeg liker det imidlertid, du liker det kanskje også, og kanskje det er dette som kan oppfattes som elitisme? Nåvel, jeg vet ikke. En tanke!
Vi kan kanskje si han er nihilist i det at han så alt rundt seg som meningsløst, moralen fremfor alt (et nihilistisk utgangspunkt, som du sier), men jøss, hvordan hans tanker kan tolkes dit hen det forstår jeg ikke. Javel, han bekrefter kulturens meningsløshet, men han gjør dette ved nettopp å presentere en mening, et kall, en vei videre, så og si. Kanskje vil noen tolke ham som nihilist i det at mennesket er ansvarlig for sin egen mening (som følge av Guds død), men dette er eksistensialisme. Han hadde troen (ihvertfall tilsynelatende) på at endring var mulig. Jeg tror faktisk han et sted kaller seg selv en 'optimistisk viderefører av Schopenhauer' og betegnet sin filosofi nettopp som livsfilosofi, en filosofi som hyller livet.
Jeg er ingen Nietzsche-autoritet, jeg heller, men har lest nok og nøye nok til å avfeie en del myter. Men igjen, mannen snakker jo så voldsomt, både friskt og forvirrende, et villnis av metaforer, at hans tekster til slutt alltid vil bli offer for tolkning, også min. (Kan vi her snakke om riktige og feilaktige tolkninger? Ja, jeg tror det). Problemet med Nietzsche er vel at for mange tar ham bokstavelig. I Ecce Homo skriver han forøvrig et sted noe slikt som at han bare skriver sine tanker, ikke hvordan han tenker dem, og dét gjør ham trolig enda mer vrien å følge. For å ta overmennesket (som har blitt tolket alle mulige veier), er ikke det noe man må realisere i seg selv, noe eksistensielt? Det er ikke noe man kan avle eller dyrke frem, eller få gjennom i statsbudsjettet.
Jeg vet ikke om vi kan kalle ham nihilist: slik jeg forstår det vedkjente han at den fantes, men han var vel snarere en reaksjon på nihilismen enn en fanebærer for den; ja, essensen i Zarathustra er jo et direkte angrep på nihilismen med innføringen av nye verdier – fordi nihilismen hadde gjort alle verdier døde. Overmennesket kanskje som veien ut av denne tomheten.
Jeg anbefaler å lese Wikipedia-artikkelen "Influence and reception of Friedrich Nietzsche". Både fornøyelig, fascinerende og trist.
For de som skulle være i tvil om nazistenes omfavning av Nietzsche var berettiget eller ikke, kan disse spredte sitatene gi et visst inntrykk. Alle er hentet fra Ecce Homo, Nietzsches selvbiografi - om man vil - hvor han reflekterer over sine egne verker. En stor porsjon av dette verket går med til å lange ut mot tyskere (og det nye tyske Riket) og antisemittisme.
Jeg elsker å gjøre rent bord. Det hører til min ærgjerrighet å gjelde som forakteren par exellence av tyskere.
Om jeg tenker meg en art mennesker som strider mot alle mine instinkter, så blir det alltid en tysker ut av det - eller en antisemitt.
[...] dermed har de [det tyske folk] på samvittigheten alt det som kom, som idag finnes, denne mest naturfiendtlige sykdom og ufornuft som finnes, nasjonalismen, denne névrose nationale, som Europa er syk av, [...].
Annet lærd storfe har for sin del mistenkt meg for darwinisme.
Og tilsist, hvorfor skulle jeg ikke gi uttrykk for min mistanke? Tyskerne vil også når det gjelder meg forsøke alt for å føde en mus ut av en veldig skjebne. [...] – Akk, hvor jeg i dette tilfelle ønsker å være en dårlig profet! . . .
Hvorfor vet jeg noe mer? Hvorfor er jeg i det hele tatt så klok? Jeg har aldri reflektert over ubetydelige spørsmål – jeg har ikke sløst med meg selv.
Man må forholde seg til skjebnen som til sin helse: Glede seg over den når den er god, være tålmodig når den er dårlig og aldri bruke sterke botemidler med mindre det er strengt nødvendig.
Og husk, det er ikke William som taler her, men Hamlet, og Hamlet er tungt herjet av sorg og hva mer. Overgeneralisering og polarisering blir hos ham sympatiske trekk, hans "Frailty [...]" er bare et bjeff av sinne og fortvilelse.
Virkelig vennskap er nådd ikke når vi lar en venn se våre feil, men når vi viser ham hans.
Nååh, hva har feministen som skjuler seg et sted langt inni deg å si til dette? ;-)
Man er av og til like forskjellig fra seg selv som fra andre.
Det finnes mennesker som aldri ville ha vært forelsket om de ikke hade hørt tale om kjærligheten.
Every year, the memories I have of my father become more faint, unclear and distant. Once they were vivid and true, then they became like photographs, and now they are more like photographs of photographs. But sometimes, at rare moments, a memory of him will return to me with such suddenness and clarity that all the feeling I've pushed down for years springs out like a jack-in-the-box. At these moments, I wonder if this is the way it feels to be my mother.
The pain of forgetting: the spine. The pain of remembering: the spine. All the times I have suddenly realized that my parents are dead, even now, it still surprises me, to exist in the world while that which made me has ceased to exist; my knees, it takes half a tube of Ben-Gay and a big production just to bend them. To everything a season, to every time I’ve woken only to make the mistake of believing for a moment someone was sleeping beside me: a hemorrhoid. Loneliness: there is no organ that can take it all.
At the end, all that's left of you are your possessions. Perhaps that's why I've never been able to throw anything away. Perhaps that's why I hoarded the world: with the hope that when I died, the sum total of my things would suggest a life larger than the one I lived.
Men ulykken var at den stakkers Pedro bare hadde en tarvelig, grå jakke, som hadde flere hull enn en jøde har gullstykker i lommen.
Han sier at ammen mistet ham i gulvet da han var liten, og siden har det alltid luktet vodka av ham.
Hvis Maggie er sval for en gutt, gjør hun det samme som han gjør. Hun drikker det samme, bruker de samme klærne, blir plutselig interessert i den sporten han liker, selv om den er helt latterlig, som rafting.