Han stiller seg bak meg. Han lukter underlig. Han ser på mens jeg visker, og da ser jeg det, jeg også. Det er ingen prinsessejente jeg har tegnet. Det er sorte små øyne midt på arket. Jeg vil viske vekk øynene, men de sitter fast. Den voksne mumler noe med så jævlig bak ryggen min. Neida, hvisker jeg og visker, visker vekk munnen, visker videre på armen. Neida, gjentar jeg mens jeg visker meg selv ut. Jeg har det fint, sier jeg og kikker opp på den voksne. Kjempefint, sier jeg til jenta på papiret. Hun er nesten borte. Hun forsvinner sammen med den voksne. Jeg setter viskelæret mot armen. Det gjør ikke egentlig vondt.
Sist sett
