Mårten gikk bort til fyrstikkesken. Mette bet seg hardt i underleppen. Mårten satte seg i den slitte skinnstolen med esken i hånden, og skjøv forsiktig esken ut og så på edderkoppen midt på bomullen.
"Dette er ikke Kerouac," sa han.
Mette kom litt inn i rommet.
"Ikke Kerouac?"
"Nei. Kerouac er en kjelleredderkopp, dette er en annen art, en husedderkopp. De ser ganske like ut for et utrent øye."
Mette hang ikke helt med, hva snakket han om? Husedderkopp?
"Så jeg støvsugde ikke Kerouac?"
"Nei. Du støvsugde Coelho, jeg har døpt ham det, han kravler inn hit noen ganger og prøver å bli lagt merke til."
