Bokelskere.no

Hun utdypet det ikke, og de ble tause igjen, men kanskje det hadde vært noe litt overdrevent ved det hele, sånn som hun slukte alt i hyllene på det lokale biblioteket, fra Blyton til Jansson, fra C. S. Lewis til P. G. Wodehouse, Christie, deretter du Maurier, deretter Brontë-søstrene, leste vilkårlig, men alltid lidenskapelig, så til og med bøkene hun ikke likte, ble lest med lidenskap. Dickens, mente hun, var moraliserende og dum, som en lærer som anla morsomme stemmer, men samme kunne det være, her var Jane Austen og Sue Townsend, Ursula K. Le Guin og Jean M. Auel, og hver lørdag morgen leverte hun tilbake stabelen med bibliotekbøker, maks antall tillatt, la dem på disken, som en gambler som vekslet inn i sjetonger. Bøker førte henne gjennom
pubertetsfasen mellom tretten og seksten, mens hun rynket pannen mot Kafka og Woolf, slukte John Irving og Maeve Binchy, grundig lest i riktig forstand, og skilte ikke mellom Jilly Cooper og Edith Wharton. Hun så på film og TV, og litt senere på det rullerende melodramaet på nettet, men det var lagaktiviteter som var støyete og sosiale. En bok var privat og intim og noe hun kunne legge rundt og over seg, som et lappeteppe.

På soverommet: lukten fra sengetøyet, skittentøyskurven, oppvarmet støv på radiatorene. Møkkete og klissete, sliten og full av blåmerker lengtet hun etter å bli god og varm i rent sengetøy, vektteppet som en hånd som presset forsiktig ned.
Men det ville ta en time før vannet ble varmt nok til å ta et bad, og å skifte sengetøy føltes fjernt. I stedet la hun seg på senga med føttene på gulvet, og stirret opp i taket med sin velkjente topografi av flekker og bobler og sprekker. Plutselig ble hun overveldet av følelsen av å være alene, og det var helt greit og ville kanskje bare bli et problem om man hadde forventet noe annet.