Bokelskere.no

Men ute i saltsteppen lever en tistel under enda verre vilkår. Jorden den står i er av leire og salt, og vind og sol svir den - der står tistelen i små flokker. Den er hård, bustet, den er som metalltråd med ragg på. Man ser på disse småpletter med tistler med stor glede. De står der som små folk i tross. I tross. Får de regn bøyer de seg - som mennesker bøyer seg i takk for et mildt ord; men i den lange og ulidelige tørke reiser de seg bare mere opp og blir ranke, urokkelige, hårde - som mennesker i tørke.

En hest står i solsteken da vi kommer, den er mankebrutt, den har store sår og utallige fluer sitter i sårene. Hesten enser intet, den står der mager til det ytterste og henger med hodet dypt ned og lar fluene sitte. Den er fullkommen sløv; jager vi bort fluene av den synes den ikke å finne noe lise derved, den står bare og brenner opp i solen og blinker dorsk. Da den er forspent en arbeidsvogn venter den vel på sin herre. Det lukter av sårene på den.... Det er en overlegen hest, en stoisk hest. Ved å gå noen skritt kunne den frelse seg over i skyggen; men den står. Og heller ikke vedkommer det den at fluene sitter der, så toppmålt er dens ødeleggelse nu.

Selv Moltke forvirredes litt i denne by, han skriver at Moskva er en by "som man kan forestille seg i tanken, men som man aldri får se i virkeligheten." Og da haddde han nettopp stått i Ivan Velikij-tårnet og sett på virkeligheten.

Mit ur hadde tidligere tålt alt, nu stod det. Det var i grunden morsomt å se det så selvstændig efter alt det jeg hadde trukket det efter næsen.

Da Nikolai den første engang i St.Petersburg blev forfulgt i gatene av en truende folkehop, vendte han sig bare om, pekte og ropte med sin svære røst: På knæ! Og mængden faldt på knæ. Man adlyder en mand som kan befale. Man adlød Napoleon med henrykkelse. Det er en nydelse å adlyde. Og det russiske folk kan det endnu.

Gud vet, hvis Dostojevki ikke hadde indbildt seg at han var et geni om han da altid ville ha git sig i kast med de største oppgaver. Nu står hans tolv bind der og kan ikke liknes med nogen andens tolv bind, Nei ikke med nogen andens fire og tyve bind. Der er nu for eksempek en liten fortælling som heter "Krotkaja". En bitte liten bok. Men den er for stor for os alle, for uopnåelig stor. Lat alle erkjende det.

La meg bekjenne at jeg tror det er noe galt med mine notater. Linjene går så opp og ned at det skjærer meg i hjertet å se på dem og jeg tror at indigofargen er kommet inn i en gal linje. Man skal ikke beskylde meg for lettsindighet i mitt studium av min dagbok, jeg dechiffrerer samvittighetsfullt de dunkle steder og gleder meg som en annen lærd når jeg finner ut det rette.

Fårene er allesammen hvite, den hele hjord står dørgende stille i fjellet, dyrene synes å være stener blant de andre stener. De står kanskje slik og simulerer en stenur for ørnenes skyld.

Plutselig ved en skarp dreining av veien åpner seg et svært gap tilhøyre og vi ser aldeles nær oss istinden Kasbek med sine breer som hvitgnistrer i solen. Den står oss kloss inn på livet, stille og høy, stum. Det rykker en selsom følelse igjennom oss, berget står der som oppsvoren av de andre berg, det er som et vesen fra en annen verden som står og ser på oss.
Jeg tumler ut av vognen og kommer meg bak kalesjen og holder meg fast der og ser. I dette øyeblikk omfavnes jeg av en hvirvelfølelse, jeg løftes opp fra veien, ut av hengslene, det er som jeg står ansikt til ansikt med en gud. Det er klinkende stille, jeg hører bare værets sus deroppe om tinden, skyene driver over midten på den, men kommer ikke opp til dens topp. Jeg har vært i fjell før, jeg har vært på Hardangervidden og i Jotunheimen og litt opp i de bayerske alper og i Colorado og mange andre steder, men jeg har ikke følt meg så uten fotfeste på jorden; men her står jeg og holder meg fast. Så hylles tinden inn i en sky som skjuler den. Synet er borte. Fjellet vedblir å suse der oppe i skyen.

De har kokt hestekjøtet, de æter det nu, de er fete på hænderne og i ansigtet og hver mund tygger og prater. Da jeg kommer frem byr de også mig å smake, en mand holder et kjøtstykke frem til mig i fingrene og sier noget og smiler, de andre smiler også og nikker til mig for å opmuntre mig. Jeg tar da imot kjøtet, men jeg ryster på hodet og sier: U menja ljiharadka, jeg har feber; dette har jeg fundet i min russiske "tolk". Men de forstår ikke videre russisk og rådslår om hvad jeg har sagt, og da det går op for dem snakker de alle riktig livlig op. Efter hved jeg nu kan forstå forklarer de mig at hestekjøt er det beste som findes for feber, det er også flere som nu rækker mig kjøtstykker. Da begynder jeg å spise og det smaker godt. Solj? spør jeg. Den ene mand forstår det og rækker mig salt i en liten klut; men det er ikke rent og jeg må lukke øinene når jeg tar av det. Selv æter mændene uten salt, de æter hastig og uten måte og deres øine synes liefrem galne. Jeg tænker ved mig selv: de er som drukne, det er dog umulig at hestekjøt kan beruse dem så. Jeg sætter mig hos dem for å iagtta dem og finde det ut.