Bokelskere.no

Det er kanskje dette rommet; dethar gjort meg var, inntrykksøm; jeg har oppholdt meg så lenge i det. Alt på innsiden gir mening, alt utenfor har jeg vanskeligheter med å forstå, som om det ikke angår meg og mitt liv, enda jeg naturligvis befinner meg i det. Jeg stoler bare på rommet, eller huset, og hva det har å fortelle; for alt det andre nærer jeg ikke annet enn skepsis, som om rommet langsomt har tatt over en del av meg, blitt meg, slik jeg langsomt er i ferd med å bli det, dets vegger og tak, lys og sjatteringer, vinduer og gulv. Jeg vet ikke hvordan jeg ellers alla forklare det. Jeg er bare i det , hele tiden, hver dag. Det finnes snart ikke noe klart skille mellom meg og det

Hun sier ikke mer den dagen, eller kvelden. Det er som om hun beveger seg inni en boble, en koking, og denne kokongen forhindrer henne fra å snakke, å kunne, å smile, å forholde seg til verdenen slik den er, i all sin prakt, for den verdenen forstår hun plutselig ikke noe av, den er snudd opp ned, har mistet sitt tyngdepunkt, og da er det tross alt bedre å befinne seg der inne, bak de ensfargede veggene ev av denne kveldene kokongen, enn ute i en verden som ikke lenger gir noen mening