Bokelskere.no

For det er noe som brister, noe som gir etter, plutselig, ett eller anet sted, langt der inne, er det noe som revner, som en demning bryter over og man kan høre det, han kan høre det. Alle sanser er samstemte i ett og samme øyeblikk, stilt inn mot dette ene, mot bruddet. Og det blir helt stille, for dette er øyeblikket hvor alt er fokusert. Selv om man ikke kan fatte rekkevidden av hva som skjer, selv om ord aldri kan beskrive det nøyaktig, vet man likevel hva det er, for dette er endelig, dette er øyeblikket hvor speilet vendes endelig og avgjørende inn mot deg selv, mot ditt aller innerste, og selv om speilet er tomt, selv om du har forlatt speilet, får du likevel se deg selv, i relieff av dine nærmeste, og dermed bryter demningen sammen. Alt begynner å rase, det fosser fram og river med seg trær og hus, mennesker og dyr, vannet farges brunt av jord og grus, for dette er begynnelsen, eller så er det slutten kanskje er det ikke den store forskjellen på de to, men bruddet er endelig, bristen er fullkommen og total og ingen kan være forberedt på dette, for du trodde du var sterk, du har forsøkt å gjøre deg sterk, så er du ikke det likevel, så er du ikke annet enn et menneske, og ingen mennesker er noen gang helt alene, og styrken du har søkt er kun en illusjon, for uansett hvor mye du forsøker å distansere deg vil det alltid komme noen, de vil snike seg gjennom forsvarsverket ditt, bygge bro over vollgraven din og tvinge deg ut av din selvpåførte ensomhet, og så kommer spørsmålet; er man klar til å møte menneskene igjen, er man klar til å miste menneskene igjen? Det er dette som er stormens øye, selve støvets kvintessens, er du klar til å bli forlatt, igjen?

Hele natta gråt vi og drakk, og i fylla klarte jeg å si alt som boblet opp fra hjertet mitt, alle de flotte ordene, alle de snedige lignelsene, for du gråt for den andre fyren, og du hørte ikke et ord av det jeg sa, men jeg hørte dem selv, og Arturo Bandini var ganske god den kvelden, for han snakket til sin elskede, og det var ikke deg, og det var ikke Vera Rivken heller, det var bare hans elskede.

For hvad gagner det et menneske om vinner den hele verden, men tar skade på sin sjel?

Det var så trist der nede i magen min. Det var mye gråt, og dystre små skyer av gass kløp meg i hjerte.

Tilstanden min dreiv meg til skrivemaskinen. Iblant fløy en ide harmløst gjennom rommet. Den var som en liten hvit fugl. Den ville ingenting vondt. Den ville bare hjelpe meg, kjære lille fugl. Men jeg pleide å slå etter den, hamre den ut over tastaturet, og dermed døde den i hendene mine.

Jeg var tjue dengang. Helvete heller, pleide jeg å si, ta den tida du trenger, Bandini. Du har ti år på deg til å skrive ei bok, så ta det med ro, du må komme deg ut og lære om livet, vandre gatelangs. Det er det som er problemet ditt: uvitenhet om livet. Herregud, mann, innser du at du aldri har hatt noen virkelig erfaring med kvinner? Å,jo da, det har jeg, i massevis. Å, nei da, det har du ikke. Du trenger en kvinne, du trenger et bad,du trenger et spark i baken.

Jeg plukket opp brevet og leste det igjen. Jeg åpnet vinduet, klatret ut og la meg i det skinnende gresset i hellinga. Fingrene mine klorte i gresset. Jeg rullet meg over på magen, senket tennene i jorda og dro ut gressrøttene med munnet. Så begynte jeg å gråte.