Bokelskere.no

[...] Jeg trodde at dersom jeg oppsøkte alle de riktige stedene i London, kunne jeg kjenne ham: pusten hans mot ansiktet mitt, stemmen hans i øret mitt, hånden hans i min. Jeg trodde jeg kunne finne disse øyeblikkene og gripe dem med hendene.

Jeg vil være det første de søvndrukne øynene dine stiller seg inn på om morgenen. Jeg vil se deg vaske ansiktet og tre på deg strømpene. Jeg vil lage frokost til deg og kysse munnvikene dine rene for eggeplomme. Jeg vil krype inn i vinduskroken med hodet ditt i fanget og lese, skrive, snakke, puste. Jeg vil varme de nakne føttene dine mellom knærne mine i sengen. Jeg vil sovne mens jeg kjenner håret ditt kile på haken.

Men når man lukker en dør, gjenstår det bare å åpne en ny.

Du er ikke en person som er skapt for å sørge. Du er skapt for å leve og elske. Så lenge du lever, hyller du ham. Så lenge du fremdeles er glad i ham, hyller du ham.

Selv etter at du trådt inn i skyggen, glødet du som et stearinlys resten av dagen. Da du snakket, hørte jeg et kor av serafer. Da du lå hånden på armen min idet vi skulle gå, var det som å bli berørt av vinger. Litt forblommet, jeg innrømmer det, men slik opplevd jeg det. Da jeg fikk øye på deg, midt i den solstrålen, ble jeg med ett fryktelig redd. Redd for at du skulle forsvinne i en sky av bobler, redd for at jeg skulle bli påkjørt av buss i neste nå, redd for at verden skulle gå under før vår verden i det hele tatt hadde begynt.

Noen ganger kan ikke engang årenes løp gjøre skuffelser mindre.

Jeg frykter at dersom vi møter hverandre, vil mystikken forsvinne. Kanskje kommer vi ikke like godt overens i virkeligheten som på papiret. Tenk om samtalen ikke flyter slik som dette om den foregår i ansikt til ansikt? Du ventet i Mariakatedralen på et idealbilde av Elspeth Dunn. . Jeg ville ikke at du skulle bli skuffet over den virkelige versjonen. Tenk om du syntes jeg var for lav? Eller for gammel? Eller ikke likte lyden av stemmen min? Jeg vill bare at alt skal være slik det er nå, hvor jeg fremstår mystisk og, forhåpentlig, interessant.

[...] En bok er som en hage en bærer i lommen.

[...] men er du ikke enig i at kvinner har noe medfødt, noe i seg som gjør dem til mødre?

Men hvorfor er en kvinne som har studert kjemi eller geologi, et dårligere husemne enn en kvinne som har studert litteratur?