Bokelskere.no

Det er angsten. Den trekker til seg hele hans oppmerksomhet, hver tanke, hver bevegelse, hver eneste stemning. Angsten er ikke et redskap, som han straks kan utnytte og foredle, angsten er en sabotør, som undergraver, som bryter ned den hellige geometri, angsten er en armè som invaderer kroppen og sjelen og til slutt er det angsten som utnytter ham og angsten foredler ikke, den gjør alle heslige.
Angst er kaos.
Angst er presens.
For er det ikke slik at angsten først finner sin form, i kunsten, i ordet, i musikken, eller hvor som helst, når den er tilbakelagt, sett, erfart, når den engstelige endelig er leget og herdet, men ennå berørt, av den samme angsten?

Peter løy ikke, han fortalte bare ikke alt, han trakk fra, å lyve er det motsatte, nemlig å legge til, eller erstatte.

November kan også skinne.

Peter står i atelieret, foran det mørkeste av lerretene, med penselen i hånden. Kobolt og smaragd. Blyant og palettkniv i brystlommen på arbeidsfrakken, halstørkleet, sandalene, sokker på føttene, gulvet er for kaldt. Peter er klar. Det er akkurat som om lyset kommer fra alle kanter. Han sier til seg selv, høyt: jeg er klar. Likevel nøler han. Det er angsten. Den trekker til seg hele hans oppmerksomhet, hver tanke, hver bevegelse, hver eneste stemning. Angsten er ikke et redskap, som han straks kan utnytte og foredle, angsten er en sabotør, som undergraver, som bryter ned den hellige geometri, angsten er en armé som invaderer kroppen og sjelen og til slutt er det angsten som utnytten ham og angsten foredler ikke, den gjør alle heslige. Angst er kaos. Angst er presens.

Gutten spør: Hvis du kunne velge, ville du blitt blind eller død? Og i det samme våkner Peter igjen, med svaret fra drømmens spørsmål på tungen: Dette er ikke et valg. Dette er en trussel.