Bokelskere.no

Gata så fredelig og trygg ut. De begynte å bli flinke. Det var tydeligvis slutt på den tida da ensomme menn satt i mørkeblå Volvoer og leste avisa opp ned.

Robert kjørte som en gris, men han kjørte ikke fort. Bare som en gris.

Spenn? Vil du tjene spenn, kan du handle med heroin. Straffa er omtrent den samme. Det er det snuten og godtfolk kaller forebyggende tiltak. At stoff er stoff, og straffene omtrent like høye uansett i hvilken bransje du driver på. Den eneste viktige forskjellen, en forskjell som propaganda-apparatet har valgt å overse, er at av heroinen dør du, mens hasjen lar deg leve videre. En liten forskjell for journalister og feite direktører. En liten forskjell for den lovlydige borger, som riktignok drikker seg snydens noen ganger i uka, men like fullt tar avstand fra «narkotika». Og en liten forskjell for snuten, som egentlig ikke gråter så sårt selv om noen går føyka. Stoff er stoff, enten det dreier seg om hvitt pulver eller svart kvae. Ferdig med det. Hasjen er jo bare det man begynner med, heroinen den naturlige konsekvensen når hasjen ikke virker lenger. Latterlig! Umulig! Men ingen kan si noe. Ingen kan protestere. Gjør du det, står folkehopen klar til å tenne bålet ditt. Jeg tenkte på meg sjøl. Min egen dop-karrière. Hadde hasjen noen gang slutta å virke på meg? Nix. Aldri. Men det er en offentlig sannhet at før eller seinere må du ha sterkere saker. En blank løgn, som ingen andre enn snuten tjener på å ha svirrende rundt som sannhet. Og jeg tenkte tilbake på min egen omgangskrets opp gjennom åra. Hasjfolka jeg hadde kjent, både i Oslo og andre steder. Jeg kunne sette opp ei navneliste på flere hundre dersom det var nødvendig. Og av alle de folka jeg har i minnet, av alle de jeg hadde delt pipe med, fantes det fire – fire som hadde kjørt seg ut på junk. To var døde, to sto for tur. Og alle unntatt Tone hadde en ting til felles bortsett fra at de en gang hadde «begynt» med hasj: De hadde sona mange og lange fengselsstraffer allerede før de blei skikkelig tørre bak øra. Jeg hadde aldri hørt noen gjøre seg formeninger om hva det hadde gjort med dem. Det er hasjens feil, ferdig med det. På en måte er det jo sant – de blei tatt litt for tidlig med litt for mye. Det er ikke lett å være kriminalisert, og det er ekstra hett for den som bare er femten år. I virkeligheta er det Norsk Lov som har kjørt dem ut, ikke noen uskyldige rever. Jeg hadde sett og kjent dem før de åka inn, og jeg hadde sett, men ikke kjent dem etterpå. Og jeg hadde brent etter å gi debattantene fra «Forbundet mot rusgift» skikkelig på kjeften. De som breia seg i spaltene i Klassekampen og oppfordra til å angi venner og bekjente til snuten dersom de brukte hasj. Fy faen som jeg forakta de folka. Fy faen som jeg forakta de som satt i redaksjonen og lot den slags vås trykke. De revolusjonære som blindt godtok politiapparatets radbrekking og ikke våga å se heroin-trafikken i større perspektiv enn at «noen oppe i åsen tjener spenn på norsk ungdom».

Tanken er en forbannelse som hviler over mennesket, den slipper aldri taket.

I morres mista jeg ei hjørnetann. Den datt nokså udramatisk ut da jeg sveipa over med børsten. Det skremte meg. Fikk meg til å tenke på tida. Kloden som raser gjennom nattsvart rom - alt det der. Tida som går. Døden. Du står med ei gul tann i handa og veit: Ingenting skal gjøres om igjen. Ingenting kommer tilbake. Det er bare én vei å gå, og den veien er en blindvei. Den veien skal en dag ende opp foran din egen gravstein. Dystre tanker for en som har mista barnetrua.