Bokelskere.no

Dette var den eksistensielle tomheten, tenkte Victor, for ingen bilder kunne synliggjøre den. Men havet skjønte hva som skjedde. Mektig og alvorlig hadde det latt seg fryse til is.

Man planlegger sitt liv, tenkte han,og alt virket enkelt og selvklart, men så begynner ting å skje, viljen styrer, tilfeldighetene råder. Hva hadde brakt han til dette brennpunktet i hans liv? Svarene sto oppstilt som soldater rundt han, så han våget ikke å spørre. Men han hadde ikke lenger kraft til å bære sin egen glemsel. Han måtte gjenerobre sin historie, skjønte han nå, uansett hvor fryktelig den var. All fortidens gru måtte han våge å huske. All overmodig galskap, hvert nakent øyeblikk. Han kunne ikke lenger maskere sitt ansikt. Snart var det natt. Som hos Zarathustra: Snart våkner alle elskendes sanger. Og savnet, det som ingen kunne stille, snart ville det tale.

Han kjente en plutselig frost som kom innenfra. Han lette etter en sol fra sin barndom, men fant den ikke. For Anna sov der inne. Han hadde revet i stykker verdier for å skape noe nytt. Livet selv hadde tapt for hans egne sannheter. Anna hadde blitt hans mål. Men hva ville han med henne? Gjøre henne lykkelig? Eller ville han tappe henne, suge henne ut, kryste henne, som en svamp?

Han gikk ut på det ytterste svaberg. Så satte han seg ned og ventet - på ingenting. Det var bare døgnet, sjøen, månen, tid uten ende. Og livet var som denne stille flate. Den skjulte de dypeste farvene, slim og kryp. Men dette var naturen. Til syvende og sist, tenkte Victor, var etikken biologisk. Hans dyrebare sjel var tross alt en funksjon av en organisme. En dråpe blod mer eller mindre i hjernen kunne på et øyeblikk bringe han større lidelse enn Promethevs.