Bokelskere.no

I forræderiets tid er landskapene skjønne.

Marie vil et eller annet med kunstneren. Hva hun vil, vet hun ikke. Kanskje sole seg i glansen av berømmelsen hans. Kanskje bli enda vakrere ved siden av en stygg person. Kanskje trenge inn - destruktivt - i noe tilsynelatende uberørt.

"Øynene dine, lille søster, sprenger hjertet mitt".

Hun så sårbar ut og vakker, hun hadde bittesmå føtter, og hun fortonte seg så uvirkelig i denne foajeen, på disse marmorplatene, under lyset fra den store kronen.

Vinteren minner meg av og til om noe. Om en stemning jeg en gang var i, et begjær jeg følte? Jeg vet ikke ordentlig.

En gang satte hun seg opp i sengen og pekte på nakken sin, hvor det hvite håret hadde krøllet seg i løpet av natten, og sa: "Da har vi nok døden her snart."

Dagene var stille, som under vann.

Ansiktet mitt var alltid like støvete som de nakne fotsålene mine.

Og de så på min oldemor, og i dunkelheten fløt oldemor ut til noe trist, vakkert, fremmed. Og da tristesse og skjønnhet og fremmedhet er grunnelementene i den russiske sjel, forelsket kunstnerne og de lærde seg i min oldemor, og oldemor lot seg elske av dem.