Bokelskere.no

Det er torsdag, jeg må bestemme meg. Det er fredag,
jeg greier det ikke.
Jeg er kanskje en dårlig mor,
men dårlige mødre får også barn, ennå er vi ikke blitt
en rase av nøye utvalgte -

også vi med lyter får formere oss, får lov å kjenne
armene fra egne barn rundt halsen.

Vår troskyldige kjærlighetsdrøm, er det den som gjør at
vi får barn? Drømmen om én som godtar oss?

..Men du skal jo ikke bli født.

«Vi er støv av stjernene, og i dette støvet må du også finnes. Ja, du er en venn som er ut på en reise. Først reiste vi sammen, nå reiser vi hver for oss. [...] Du kommer aldri tilbake. Men du er likevel til.»