dette diktet som ikkje er eit dikt berre kladden til rapporten min til bestillingsverket som alt har fått ein tittel eg veit eg aldri kan leve opp til ganske vanleg, er det ikkje, å ikkje kunne leve opp til oppskriftene sine, særleg for meg som skriv på baksida av det andre har skrive mine ord vil alltid vere vrengebildet av andres