Men blodet, blodet lyver ikke. Blodet har sin egen kime, blodet har sin egen trang og det er derfor jeg kan lage din historie til min. Det er derfor jeg kan legge meg om kvelden og vente til du kommer. For jeg har deg i blodet. Du, jeg skulle ønske du visste det. Jeg har deg i frykten og fryktløsheten, jeg har deg i den skylda du har planta. I hendene, og i øynene, og i munnen. Og du, jeg har din ring, en arret hudfold over fingeren, din tråd som rakner innover. Den kommer stadig lenger inn i blodbanen, den har sin egen krets, sin egen retning, og noen ganger kan jeg til og med kjenne den, at den beveger seg, som et lite stikk dette hugget, dette fallet i din krypende fremkommelighet. Jeg vet ikke hvilken innside du nærer av, hvilken åre du sklir igjennom eller når du er fremme. Men jeg vet, og jeg vil at du skal vite, når du kommer til hjertet, så dør jeg.
