Jeg satte meg bare på kjøkkenet, stirret ned i duken, så ikke mønsteret (hvite hjerter på brun bunn), bare veven, i detalj, fletningen, sekker, gitre, ruser, knuter, gjerder, jeg kastet den på gulvet (det foregikk helt lydløst) og begynte å gråte (også det nesten lydløst) med hendene oppå hverandre og knokene trykt mot pannen, og hørte lydene fra stua: skyting, metalliske drønn, ras av tunge gjenstander, murer som sank i grus, en katastrofe, det tok aldri slutt, og likevel, siden, synet av tårene mine mot årringene i treet, ved siden av de størknede, brustne boblene i lakken. Og det føltes som min ulykke rammet en som sto meg fjernt.
