I det allmenne kaoset i mine litterære skuffer og skap finner jeg iblant tekster som jeg skrev for ti eller femten eller enda flere år siden, og det føles som om mange av dem skulle ha vært skrevet av en fremmed; jeg kjenner meg ikke igjen i dem. Jeg skrev dem, jeg følte det som står der, men det er som om det skulle ha skjedd i et annet liv, likesom jeg skulle ha våknet opp fra en annen manns drøm.