De døde kan snakke sant. De haster tause mellom
murgangene, stopper sjelden opp og tar kontakt.
Boken åpnet seg, rå, fuktig. Jeg ser fortsatt meg selv, gutten med
uvanlig svai i ryggen, men jeg lever. Bestefar ser
kontrollørens svarte tunge først når han har blåst i fløyten.
De døde ligger fanget i sine egne klør. Innkapslet i tid og luft:
jeg myke fange.