Bak hver bok jeg hadde skrevet, lå det en sorg. En kjærest var død; en bror var død; en kjærest var død. Sorgen innfinner seg ikke med en gang, den må ha sin voksetid. Og da jeg våknet til full sorg, så jeg at Døden var kommet langt avsted med sitt bytte. Da våknet besluttsomheten i meg, hatet, styrken. Jeg ville innhente Døden, gå i nærkamp med ham! Og jeg begynte å løpe efter, jeg følte hvordan mine krefter vokste mens jeg løp. Jeg nådde Døden igjen, jeg så inn i hans ansikt, jeg så det elskede legeme som han bar under sin knokkelarm. Så gikk jeg til kamp. Den varte i månedsvis. Jeg var i ryggtak med Døden, jeg bendte ham, jeg brakk ham i marken, ut av hans grep vristet jeg det elskede legeme og pustet livets ånde i det.
I mine bøker lever de, de som jeg en gang elsket.
Sist sett
