Bokelskere.no

Han tenkte på Picasso og skrev et rart avsnitt om det strøket i Málaga der den store mannen var født. På plassen leker barna, barn med begge øynene på samme side av nesen. De leker Harlekin og Pierrot. En bombe lik en lyspære sprenger seg gjennom en skrikende hest. Aviser kleber seg til sidene på svarte gitarer. Kvinner blir til blomster. Det er frukt. Ettermiddagen er het. Kunstneren dør. De lager en vindskjev kiste til ham, en collage av himmel og trykksaker. Han drikker i sin egen begravelse. Hans kvinner smiler og spytter og tar pengene hans."