Når jeg åpnet en bok, hørte jeg stemmer. De var glade. Tøysende. Sorgfulle. Rasende. Likegyldige. Men aldri tause. De berettet om både kjente og fremmede landskap. Malte med bred pensel,tegnet noen spissfindige detaljer. Bildet ble brokete, spennende. Årstidende skiftet. Det fjerne ble nært. Romanene åpnet luker i det trange rommet. Mot hele verden.