Peter står i atelieret, foran det mørkeste av lerretene, med penselen i hånden. Kobolt og smaragd. Blyant og palettkniv i brystlommen på arbeidsfrakken, halstørkleet, sandalene, sokker på føttene, gulvet er for kaldt. Peter er klar. Det er akkurat som om lyset kommer fra alle kanter. Han sier til seg selv, høyt: jeg er klar. Likevel nøler han. Det er angsten. Den trekker til seg hele hans oppmerksomhet, hver tanke, hver bevegelse, hver eneste stemning. Angsten er ikke et redskap, som han straks kan utnytte og foredle, angsten er en sabotør, som undergraver, som bryter ned den hellige geometri, angsten er en armé som invaderer kroppen og sjelen og til slutt er det angsten som utnytten ham og angsten foredler ikke, den gjør alle heslige. Angst er kaos. Angst er presens.
Sist sett
