Det er mørkt der. Ikkje steinmørkt, ikkje direkte beksvart, for det finst små, skimrande punkt, ikkje lyspunkt akkurat, men, ja... skimmer. Skimmer rundt sjelane deira. Og det er stille, men ikkje knystande stille, ikkje øyredøvande stille, for det er noko der, eit lett pust, ei svak summing, noko kviskrande. Det er liv der, ulevd liv, og ein slags røyster, stumme rop.
"Alt som er" av Brit bildøen