Den første gråten hennes. Den husker jeg bedre enn første gang vi lå med hverandre. Jeg husker ikke første gang jeg lå med en jente, jeg husker heller ikke første gang jeg var full. Men jeg husker den første gråten til ei jente jeg trodde var min.

-Han holdt ut ganske lenge med Laila, synes du ikke?
-Tja, hvor lenge holdt det, Rogern?
-Fem år. Seks...
-Hva sier du til det, fatter?
Fattern smiler. Han ser på muttern, han sier:
-Hvor lenge har det holdt, Marta?
-Toogførti og et halvt, sier muttern og rødmer svakt, klar med jernet i tilfellet noen vil ha flere vafler. Og det er selvsagt familieidyll, som vi ikke tåler for mye av her i huset, av frykt for å miste maska, og selv om det sikkert skjuler seg ganske mye møkk på de seksogførti åra, og selv om jeg trur at fattern alltid har hatt -om ikke et ess- så i hvert fall en åtter i ermet, så kjenner jeg et lite grøss når jeg ser henne stå der.